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A veces se ponía la máscara de la perfección; no, la de la autosuficiencia. Y entonces pensaba: qué idiota. Y entonces pensaba: así debe de ser.
Era como un número de circo donde intentaba mostrar algunas cosas graciosas, solapando esa angustia. Escondiendo todo aquello que se extraña, esas lágrimas contadas, dos o tres, que cuelgan de los ojos y nunca terminan de caer.
Claro, es que la máscara las tapa. A veces, cuando se saca la máscara siente que hace daño, que lastima. Y entonces pensaba: cuándo he de crecer. Y entonces pensaba: Quizás así sea como funciona.
Y el número parece no terminar, tratando de solucionar algunos errores sólo comete más. Sabe que la soga sobre la que camina es delgada, en cualquier momento puede caer. Y abajo siempre hay alguna red. Siempre?
Y entonces se pregunta: cuánto dolor aguanta el cuerpo antes que el alma empiece a gritar?
Y entonces decide: Sólo hay que probarlo…